El canon de mi amigo Blumm

          Es sin duda el afán ordenancista de la Ilustración la que lleva a reinstaurar los cánones quebrados, así Luzón con su Poética, con respecto al Arte nuevo de Lope, se me ocurre.

         Disputa de estas décadas que vivimos es si estamos en la Modernidad o en la post-modernidad o en la tardomodernidad o en la ultramodernidad o ya, desde los 60 del siglo pasado, ingresamos en una etapa de nuevas sensibilidades, ¿o quizá seguimos en una zona de pensamiento débil, del que reniega hasta Vattimo? ¿Los tentáculos de la coctelera quizá no permiten delinear? Los tentáculos, es opinión mera, de la Modernidad creo que llegan hasta hoy por acción o reacción, por acción u omisión, por ilustración, sin duda.

         Quieres retomar, querido Blumm, una vieja obsesión de la Modernidad que nace con Descartes… ¡no sin que le empujase Francisco Sánchez, el Escéptico, autor de Quod nihil scitur  (1581)! Muchas gracias, Joaquín Valdivia. Como dudo de todo, se dirán, todo pasa a ser sometido a mi caletre, a mis ideas, que lo paren ordenable, cuadriculado, sometible a ejes… La realidad no se somete, pero yo, en mi idealismo, lo hago: al fin y al cabo soy el hombre.

         Miro tu lista de Moore, querido amigo… y, sin haber podido leerla aún de primera mano, ni sus razonamientos (te aseguro que lo haré), viendo la lista que te has elaborado me pregunto… He leído once de las obras que tú has marcado. He leído a 13 de los autores que tú has apartado… Me pregunto, te pregunto:

         ¿Por qué La Pícara Justina de tu casi paisano, un marteño canónigo rebozado en Roma, si no me fallare la memoria, y no El Lazarillo o el Guzmán o El buscón quevedesco? ¿Por qué no releer a Cervantes?

         ¿Por qué tres obras, si no me equivoco, de mi amigo James Joyce y ninguna de Seamus Heaney o Bernard Shaw, Samuel Beckett, William Butler Yeats… todos ellos dublineses también, casi de mi barrio allí?

         ¿Por qué el florentino y no Boccaccio o Petrarca?

         ¿Por qué tanta prosa y tan poquita poesía o teatro, si es que los hubiere?

         ¿Por qué dos o tres obras de David Foster Wallace y Pynchon y por qué solo una de Cormak Mcarthy y no La carretera u otra de su trilogía de la frontera que no sea Todos los hermosos caballos?

         ¿Por qué esa obra de Faulkner y no Steinbeck o Dos Passos…? ¿Acaso el mejor Hemingway de El viejo y el mar?

         ¿Por qué solo una obra del divino William y ninguna de mi mundano Lope o de Valle o de Calderón? ¿No aprendió Shopenhauer la lengua de nuestras madres, amigo, solo para leer La vida es sueño mientras nosotros que bien lo hablamos lo despreciamos?

         Solo veo un ruso del XIX, pero ¿y nuestro Galdós o nuestro Dostoievski? ¿Bajo qué capote se oculta nuestro Gogol?

         Los sudamericanos se han quedado todos al pairo… Ni Güiraldes, ni Bioy, ni Borges, ni Martí, ni Lezama, ni Donoso, ni Vargas Llosa, ni García Márquez, ni Rulfo, ni Rómulo Gallegos, ni Uslar Pietri… ni ¡joder qué agujero! ¿Y mis franceses ubi sunt?

         Como me está dando vértigo me paro, tomo aire… y me largo por el foro. Por encima, te insisto, de la literatura y sus bellezas, que son muchas, está la belleza en sí de la vida en su conjunto, con sus sombras y sus muertes… Te alerto sobre ello, ¡ah de la vida! La vida, mi querido amigo, muy por encima, incluso de ese hermoso poema… que cita Dámaso Alonso.